Hoy, entre
una lluvia de paraguas, hice preguntas.
¿Como apresar
la esencia de un día, si las palabras están hechas de palabras y las cosas
hechas de cosas? ¿Cómo hablar de las cosas con la sustancia de las palabras? La naturaleza de las cosas es otra.
Si digo lluvia ¿qué digo? Nada: las palabras no gotean, no llueven cuando el cielo oscurece. Pero al decirla, nos mojamos las manos. Si digo la lluvia caía digo la lluvia caía, aunque ella no quisiera caer.
Si digo lluvia ¿qué digo? Nada: las palabras no gotean, no llueven cuando el cielo oscurece. Pero al decirla, nos mojamos las manos. Si digo la lluvia caía digo la lluvia caía, aunque ella no quisiera caer.
Así, quiero mojar
mis manos cuando digo tu nombre. Cuando digo tu nombre, ¿qué digo?
Y quiero que
tu nombre sea un beso en la frente.
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