notas de los días.

(Notas de los días.)

Marzo

Esta noche es para llorar. Digo ésta y no otra, ésta donde todo duerme menos mi dolor, que no sabe de relojes. Así está todo acá. A quién podría importarle. A tantos de nosotros nos pasa esto, no conciliar, nunca el sueño a la hora debida, padecer un insomnio de por vida que nos obliga a ir por la ruta con los ojos abiertos: viéndolo casi todo, sin filtro, y los ojos intentando no enfermarse, no arrojarse a ese vacío que ven, quedarse ahí viendo sin poder actuar y generando esto el dolor que desvela.

Quién no ha pasado alguna vez por los pozos tramposos que nos tiende el futuro de luces. Quién no se ha negado a reconocer un error por prestigio, orgullo, vanidad mental, quién no se aplazó en la materia Espera IV, quién no jugó descalzo en la arena bajo la sonrisa del otro que apacigua.

Yo no sé. Dicen que podemos escribir lo que se nos ocurra, lo que se sienta, lo que se quiera decir, pero ay, ay, tras varios rodeos, la vuelta de página, la vuelta, todavía me cuesta nombrar los sentimientos, divulgar el pecho y sus balas; lo difícil de nombrar emociones que se escabuyen como si jugaran a las escondidas con su dueño.

Las preguntas clásicas: ¿quién soy? ¿a dónde he ido siendo? Y el verbo ser apretado entre sus marcos, va necesitando otro al lado, y luego un sujeto pronominal, un sujeto que se acueste sin nombrar. ¿Cómo he ido transformándome? Mi interior lleno de valijas. Puertas abiertas. Juncos, maleza que arrancar.