Las formas, surgen...


"¡Las grandes formas, surgen!


Formas de la Democracia total, resultado de centurias,


formas que se proyectan siempre sobre otras formas,


formas de ciudades turbulentas y viriles,


formas de los amigos y de los seres hospitalarios de toda la tierra,


formas que abrazan la tierra y se unen a toda la tierra."

Walt Withman.





*Entre las más atroces calamidades (desde la ignorancia para el control, la comida para los controladores, los controladores para las multinacionales, las multinacionales para el mercado, el mercado para el consumidor registrado, hasta el consumismo para la sensación de vacío, el vacío efectivo luego del consumo, la aparente circularidad de los días, luces de neón y ofertas para la distracción, el aplacamiento verbal, la mercantilización del deseo) surgen voces, nuevas o estereotipadas, que intentan darle forma de cambio a la materia cotidiana.

Combatir a viva voz las viejas y vigentes formas, es el objetivo subjetivo e implícito. En el combate cotidiano las nuevas voces triunfan con la escritura de un poema, el rasguido un acorde, en la creación de una pincelada cromática más.

Expresar una idea, generarla, germinar una emoción en el otro, apareciendo, creando nuevas creaciones, apostando a la utopía, para mostrar la posibilidad y la REALIDAD del cambio, es la lucha continua, individual, social, y visceral que día a día, creo y espero, nos vaya contagiando a todos...


¡..BIENVENIDOS!

Uma


Wednesday, April 24, 2013


Marco:

             Estoy esperando aquí sentada, que se largue a llover. Estoy en mi casa, quieta, no molesto a nadie. No hago lío. Quería contarte, ya no grito por las calles, sólo en casa, bajando todas las persianas. Sé que todos se enojaban conmigo cuando lo hacía, no era divertido que me fueran a buscar y les dijeran a la ley que estaba bien, que sólo eran episodios aislados. Se que no querían explicarles a ellos lo que era éso en verdad. Porque, por lo demás, ¿quien podría explicarlo? Los gritos no tienen explicación.  

           Es inútil. Pienso que se puede vivir sin pensar. Pero a veces pareciera que estoy esperando desde la primera fila (de algún teatro sin lujos, sin butacas, sin palcos), que alguien viniera a decirme el secreto, la resolución del enigma, o por lo menos la hora de comienzo de la función. ¿Acaso no estamos  todos esperando eso? Ya no sé.

           Pienso que ya nadie sabe jugar. Todo es tomado en serio, todo debe ser algo, servir para algo, la utilidad atraviesa muchos sentidos de la vida. Sería una buena materia pendiente, una disciplina lúdica, llena de adivinanzas, rayuelas, creo que en los juegos hay alguna clave. Pero no se podría enseñar el juego. Pararnos a mirar el sol sin que ningún rayo nos toque, no es algo enseñable, Marco. Es imaginación pura.

            Hoy decidí quedarme a inventarte. Parece increíble, hace horas que estoy aquí trabada con algunas ideas, y después me di cuenta que las ideas ya no importan, quedan sólo las palabras, con ellas es el juego, ellas somos, ellas juegan con nosotros necesariamente. Somos lenguaje. Se ha pasado el día. O el día me ha pasado a mí.

            Ahora bajaré todas las persianas. Te abrazo.
  

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