Las formas, surgen...


"¡Las grandes formas, surgen!


Formas de la Democracia total, resultado de centurias,


formas que se proyectan siempre sobre otras formas,


formas de ciudades turbulentas y viriles,


formas de los amigos y de los seres hospitalarios de toda la tierra,


formas que abrazan la tierra y se unen a toda la tierra."

Walt Withman.





*Entre las más atroces calamidades (desde la ignorancia para el control, la comida para los controladores, los controladores para las multinacionales, las multinacionales para el mercado, el mercado para el consumidor registrado, hasta el consumismo para la sensación de vacío, el vacío efectivo luego del consumo, la aparente circularidad de los días, luces de neón y ofertas para la distracción, el aplacamiento verbal, la mercantilización del deseo) surgen voces, nuevas o estereotipadas, que intentan darle forma de cambio a la materia cotidiana.

Combatir a viva voz las viejas y vigentes formas, es el objetivo subjetivo e implícito. En el combate cotidiano las nuevas voces triunfan con la escritura de un poema, el rasguido un acorde, en la creación de una pincelada cromática más.

Expresar una idea, generarla, germinar una emoción en el otro, apareciendo, creando nuevas creaciones, apostando a la utopía, para mostrar la posibilidad y la REALIDAD del cambio, es la lucha continua, individual, social, y visceral que día a día, creo y espero, nos vaya contagiando a todos...


¡..BIENVENIDOS!

Uma


Saturday, January 28, 2012

Poemas Olvidados


I

miro las calles
escondida 
la gente apura el paso
y yo sueño que volvés una
y otra
vez más
de noche
 en noche te nombro
y espero
espero
tu cuerpo amanecer
en mi cuerpo


II
podría hablar del dolor que siento, podría de la pena,
de lo que perdí
desde una tarde de lluvia en la calle cuatro
hasta un picaporte que no voy a volver a tocar
unas llaves que nunca más voy a girar
y una cama que ya no he de tender
porque ahora otro cuerpo la deshace.
y nadie sabe dónde mora esa noche
en que nos cubrimos con sábanas,
nos dijimos hasta mañana sin mañana.
Caben muchas cosas ínfimas en mi dolor,
letras dulces que no voy a volver a escuchar en esa voz,
apodos que viajaron a otras bocas
y sonrisas que lloran sobre la mesa.

III


No sé dónde estás, dónde ahora. Recostado en agún vientre, hechizado por otra mirada. Yo no sé ya nada, porque en mi casa no estás, pero yo te sigo viendo. Te veo cuando miro el rincón donde solías despojarte de pesos de ropas y te encontrabas con la melodía en el espejo. En la silla donde dejabas el rompevientos, no estás, pero a veces cuelgo el abrigo en el recuerdo. Y converso con tu sombra por las mañanas, y te encuentro en el vacío de los pies de la cama. Están las fotos, están recuerdos. Está la soledad derramada sobre la casa.  Te veo en el cuadro sobre mi cama donde te mirabas antes de correr hacia otros lugares. Y no sé. ¿Qué hacer con ésto, que hacer conmigo? Qué hacer con el dolor, ahora que todo se parece a vos. Todo sabe a olvido. Ahora que la ciudad me parece un grito apagado que te llama desesperado, ahora donde miro delante y detrás, y ni los ojos puedo tocarte.




lv/ 2010


(
Abrí el cajón y encontré poemas de una vieja época de corazón triste y errabundo.)

1 comment:

  1. Estas letras... si leerlas duele... no quiero saber lo que será sentirlas. Aunque alguna vez lo supe, pero después borré el saber de prepo, el saber ese, ese mal sabor.

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