IX
Con una fascinación por el detalle, a lo largo la vida, en una muerte extensa, yo insisto, hago ahínco en quererte, no es palpar tus ojos porque sí, es tocarlos como al aire, como al rocío de mañana. A veces me clavo esos ojos, tan reales que los descreo, hay acento entre ellos, puntos, llaves, asuntos pendientes. Parecen míos y tuyos para el camino, hay algo de triste en esos ojos ocupados. Es quererlos contra la pared, contra el afuera. Nómades ojos, pájaros sobre los míos.
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