y no ser capturada
por la vajilla la mesa 
con cosas la pregunta 
por la cena ni quehaceres 
de la hora
del orden.
Urge algo adentro
de mejor atención:
una fiesta atípica
como volcán como palabras
una lava sintáctica
que derrite lo inmediato
algo arde tanto
más acá
más hacia el centro

Si el vacío se presenta
estrechar su mano puede
ser un buen gesto después
de todo los pájaros

baten alas sin motivo
y en el aire se atraviesan
como barcos extraviados
sin llenar ningún espacio
sin timón ni hacer preguntas.

Una mancha puede tener múltiples formas.
Una mancha oscura a veces es una luz.
Otras veces es una pregunta.
Es una sensación de fragilidad.
O bien un viaje hacia los detalles simples.
Una mancha, algo indefinido, que crece y late.
Algo que se busca lugar entre lo vivo.
Y llama.
Y hay que ir.
Atravesarlo como se atraviesa un bosque.
Acariciarlo como a un gato enojado.
Respetar su presencia irrebatible.
Una mancha quitada puede ser un vacío saludable.
Una hoja meciéndose desnuda.
Un regalo, un suspiro, una posibilidad.

Avenida 44

Esperando el colectivo
el semáforo es fuego.

Volver a casa donde nadie espera.
La gente se amontona el verdulero
arroja la fruta mordida
emboca su suerte al cesto.

Apenas el sol puja
por brillar detrás
de edificios espejados.

Esperar para volver
a encasillar los restos
del día bajo un cielo
de hormigón o teja.

Cada vez somos más
para subir juntos
a escribir sonrisas
a evitar silencios.

La hora difícl

es la hora difícil

se demora débilmente

entre bordes de la noche

como elásticos de cielo

hay unos ojos gigantes

juzgan mi pasajero estar 

señalan la porción sola

recuerdan la cama amplia

y la ausencia del sofá

la cocina no me atrevo

sin sentido en la cintura

se apoyan mis brazos

hacia atrás va el resoplido

donde trepa la nostalgia

cuánto drama por tan poco

pienso mientras por adentro

me murmuro los consuelos

de lo mucho y lo difícil

de alcanzar las alacenas

cada copa estallada 

contra el piso como espejos

reviven para esta hora

como fotos fragmentadas

como viajes postergados

el recuerdo es traicionero

aumenta más cada noche

como sombra vagabunda

para sentarse conmigo

en la cena de las nueve

una hora tan espesa

donde la carne es un nudo

una tajada al silencio

un desencuentro rotundo.

Marzo

Se fue el día:
y con él promesas
besos como miedos
que olvidaste en un cajón
de la mesa de luz tenue
supe estar desprevenida
en una ciudad sola
de vos y de tu recuerdo
sentado en las diagonales
vencido de encrucijadas
camino voy calle adentro
hago amigos y resurjo
reniego de la humedad
me visto para la lluvia
de ocasión especial
los árboles me enamoran
los imagino que bailan
a plena luz de la noche
desvestida está la luna
desnuda de soledad
en el cuarto tan menguante
vuelan blusas y silbidos
los meses demoran años
el viento tragó los miedos
¿será para arder que somos?
quizás nunca lo sabremos.

Me gustan
las ventanas que no fueron
su cemento pulido
los vacíos incalculables
y caminar hacia adentro.

Lo positivo dicen

buscalo entre lo negro

abrí los ojos que las cosas

darán su luz al momento

cuestión de meses más meses

menos y dirás

adiós sin premura;

amigos copas y códigos de barra,

patear la calle dar 

la vuelta al perro y al sentido

del humor

no lo pierdas, dicen

pero las veredas sólo son

testigos mudos de sus pies ausentes

como abrir la puerta y ver nada

más que el árbol desnudo

de hojas y de años

entonces qué

a lo mejor dicen

tantas cosas.

es así la cosa
no estás y no sabré
si alguna vez
estuviste salvo el día
ese día que se abría
con la llave de los miedos
que corrieron sin mis sueños
sin tu valor y sin mi
nos plantaron la bandera
olvidaron que nosotros
éramos para durar
más que pálidas palabras
más que celos y chicanas
tristes frases desarmadas
entonaron un adiós
del ayer algo insistías
del mañana casi nada
sollozabas con las manos
en el fuego varias pavas
hervían bajo la sombra
del desencuentro me voy
me fugo con las ideas
me pierdo en el sinsabor
de mates tibios sin dueño
sin prisa
ni cebador.

Varios
domingos van:
pavas y pavas
derretidas al fuego
hervidas de esperar
el momento perdido
en la justa indiferencia
de lo solo de lo igual
estos días
donde da lo mismo ser
tibios mates a destiempo
alguna siesta tardía,
una ausente más del curso
melodías repetidas.

Se confunde
crecer
con un trabajo
en blanco
con algún cheque
en blanco
una casa
de muebles
claro
blancos
al parecer
reflejan más luz
y si el estatus
lo amerita
vestir
traje blanco
es de alguien
con tamaño
con clase
como puras
impecables
torres de ajedrez
y en el lío
se olvidan
los pasos
las jugadas
del peón
que somos
más lo otro
lo graso
lo roto
lo negro
lo solo
del invento
de uno mismo.

bienvenidos

La casa sus puertas

nos abrió y era regla

entrar descalzos

a tientas despacio

sin grandes ruidos
sin grandes 

volvernos ebrios bailar

sin ritmo estaba bien

desoir timbres y fechas

festejar cumpleaños

y los días nublados
inventar estrellas.

amplitud modulada

olvido cambiar 
el dial y la radio

permanece en am

dura estacionada así

todo un meridiano

de fondo como el eco

de tus besos de tus roces

como esa voz de la lluvia 

en la tarde 
mal sintonizada.

Lo positivo dicen

buscalo entre lo negro

abrí los ojos que las cosas

darán su luz al momento

cuestión de meses más meses

menos y dirás

adiós sin premura;

amigos copas y códigos de barra,

patear la calle dar 

la vuelta al perro y al sentido

del humor

no lo pierdas, dicen

pero las veredas sólo son

testigos mudos de sus pies ausentes

como abrir la puerta y ver nada

más que el árbol desnudo

de hojas y de años

entonces qué

a lo mejor dicen

tantas cosas.

*
Todo fue mal después de vos
porque no supe de mí
y empecé a rasgar los lutos de otros,
a repetir
lo que decían los hombres
sobre las mujeres.
Y se me cansaron los pies
de escuchar esa canción
que habla del día y de mí.

*

Florencia Codagnone (Buenos Aires, Argentina)

Belleza de canción

Conmigo.

Para ellos: mis guarda-alma.

Ustedes. Más que latir en la alegría de los mejores momentos: los habitan. Hacen de los relojes hogares que invitan a estar. Ustedes conmigo, nosotros: manos estrechas, abrazos cálidos para quedarse a vivir.

Con la oportunidad del encuentro justo. Cuando la nube se embarra. Entre los días comunes. Y cuando el horizonte se cocina a fuego lento, aparecen con sillas y entusiasmo.

Vibraciones nada más. Una mirada para cada ocasión. Resoplidos de viento si algo no anda bien.

Días habituales. Otros días, donde algunos huecos se amontonan por ahí dentro. Y precisamente, como por magia, entran sin avisar ustedes, mis tesoros, traen música, sonidos dulces para las costumbres secas y las raíces.  Amigos.

Conversaciones llanas, filosas, lugares inesperados. Sutilidad, donde confluyen fuerzas, energía, elementos, historias. Como esa estrella fugaz que duró tres calles y dos asombros. 

Días donde se apasiona el cuerpo, la piel se eriza y muerde emociones, el gato manso duerme en el patio. Se exprime el dentífrico y el café calienta los rayos de sol de la cocina.  Cae la noche se apagan las luces de la cuadra. Todo está igual. Y ustedes entran. Y la risa viene con ustedes.

A cada paso, a cada situación. Entre los espacios de siempre, y los de a veces. Cancelan las preguntas sin sentido. Abren mi pecho con flores. Comparten el pan. Acercan los espejos mágicos, palabras que resuenan. Hacen la maravillosa tarea de estar, sin juzgar ni levantar la voz. Traen quietud. Quiebran cualquier soledad y la arrojan al vacío. Ustedes, luces siempre, convierten a favor cualquier adversidad. Convierten los días cualquiera en viajes interminables. Únicos. Mayores. Saberlos conmigo. Qué más.

Como petróleo sobre plumas.

La noche pesa sobre esta cárcel.

Las manos intentan.

Aprietan la música de las llaves.

Se arremanga lo real

para combatir signos.

¿Cómo se marca una marca?

¿Cómo se borra un cero?

¿Cuándo se reabre un círculo?

Se había quebrado el amanecer y el sol creaba rajaduras.

Mis manos eran largas, tocaban desde mis ideas, la calle.

No pude pensar.

Partí con una bolsa: el coraje, las mejillas hundidas, nubes.

Un viento cómplice, una música de alivio.

Me rompí. Me arreglé. Sentí el peso de la vida.

Fugué hacia mí.

sucesivamente.

Quizás la lluvia venga a enseñar algo sobre soledades construidas. Hasta se sirva un café y respire profundo. Se ubique en el lugar vaciado que era tuyo. Mis peores espacios: la persiana a medio caer, la hora de la siesta, el bosque. Mejores recuerdos: el viejo molino, la noche del baile. Mejores palabras: los silencios antes de los besos. Mejores besos: los que callaban. Abrazos: uno por uno. Fantasmas: disfrazados de nosotros. Miedos: miedos. Mejores presencias: los domingos. Y así

Entre

Interior

La casa del interior parece ahora estar en orden, bueno, en el orden de una hoja muerta que se mueve, sin lógica aparente. Viejas ventanas de la casa son nuevos años, amarillos como papeles en sepia cuando sus bordes se roen, porque somos nosotros, olvidados deseos, torpes mañas repetidas, los nuevos años, nosotros siempre, un poco lo conocido, otro poco lo igual. 

Exterior

Las palabras van resbalando por diversos puentes, debajo, la carretera está perdida, confundida de humo, semánticos motores silbatos semáforos histéricos baúles de secretos tapizados, volantes ciegos a los sueños entre comillas. El espejo es siempre retrovisor; los peatones se arrancan los trajes de los cuerpos en un grito de ahogo, desquiciados, bajo los ojos del mundo, bajo una insignia de lucidez. Puentes horizontales cruzan el caos citadino, los verticales lo atraviesan mientras las palabras en caída libre, bailan, se aprietan, se mienten, la ciudad cuadrada está tan vacía y tan lejos. Aburrida de semidioses, hay un lento dialogar en sus calles, una pausa para cruzar, la ciudad está tan vacía, tan cálida, de metal.

Fragmentos olvidados
/ Año 2011

Todo está como lo dejé. Pero ha cambiado. La mesa, donde la 

habíamos dejado, ahora está patas arriba. La cena es difícil. 

Arrastré las sillas de una esquina a la otra, los vecinos no se 

quejaron. Bajé el techo, era tan alto, el cielo gritaba de invadido. 

Regué la puerta, está dando sus primeras llaves. Insistí en tus ojos 

recortados, decoran las paredes como cuadros. Todo se llenó de 

bosque. La madreselva trepa la cocina, flores rotas marchitan el 

cuarto. Es muy húmedo acá. Se esperan los primeros incendios de

sol para septiembre. 

en la bici andaba hoy

y por la misma calle

de tierra de siempre

advertí algo

las casas de la cuadra

como un desafío al plano

eran diagonales

no respondían
al aburrimiento habitual
de líneas perfectas

me pregunté si acaso

esos sinsentidos

que por tiranía o apuro

escapan a la mirada diaria

guardan las mejores cosas

las más inocentes y te añoré

riendo conmigo del tiempo

de los sitios mundanos
donde alquilo mi atención

después de todo

a quién podría importar la dirección de unas paredes

la quietud del perro que bosteza en la puerta

o la tarde demorada en el llanto del sauce.

Átomos de luna. Mezclado con bicicletas de viento. Mezclado con palomas de río. Abrigos de verano. Mezclado con. Mezclado con historias caídas. Y hay lazos. Partículas físicas. Planetas cubiertos. Apenas polvo. Apenas polvo flotando en la luz de la rendija de la puerta del patio entreabierta. 

luego
me acompaña
imprescindible 
la magia del intento.

Movimiento de río

La corriente pícara fluye, el agua abraza el cuerpo, lo 

desmaleza. La piel eriza al viento. Viajes así merecen una

flor sobre la roca.


Entre densas manos líquidas dejarse llevar. Verter la 

cascada, volverse catarata. Bucear entre corales, salpicar 

rayos de sol como un delfín en el salto. Conducirse según las 

leyes del aire. Despojar el vacío. Cómo. Así. Suspendida en el

silencio abismal de lo profundo. Guiada por el curso

del caudal.

Me llamo Ismael,

mi nombre se arruga
en estas páginas de agua.

Me llamo Ismael. Voy a tomar tanta fuerza 

Que soñarán 

de noche

de almuerzo

de día

de sobra

de tarde

de siempre
con un haz brillante
un farol de luz y de sueños.

Soñarán con las pasiones

Mis discos

Mis pesadillas

Mi tormento

Mi mamá

Mi barrio

Mi remera con la lengua

Mi pelo

Mi sangre

Mi calle

Mi deseado recital.

Sabrán 

Lo que quise

Lo que hice

Lo que pude

Lo que ignoré

Lo que odié

Lo que elegí

Lo que no pude elegir

Lo que dije a los dos años

Lo que me faltó

Lo que tuve

Lo que grité la libertad.

Será un pleno surgir
desde el agua
en el viento como pluma

en voces de verdad
en la calle como noticia

en puños levantados
sobre los puentes 

en los intersticios de la gente
en las avenidas como señal

en volantes con mi cara

en la casa de los que habitan casas

y en la casa de los que habitan países.

Voy a flamear en las banderas
a nacer entre líneas

en fechas olvidadas
en páginas editoriales
en diales mal sintonizados

Insistiré 
sin que me olviden

en los pizarrones y aulas
en los charcos y los barrios
gritaré mi nombre con la voz afónica
gritaré ismael, ismael
y el eco será un rayo
desde la memoria
brillando sin fin.  

abran esta jaula donde empujo

donde crezco y acontezco

donde abrir la reja es fácil

apenas es tocarla

soy la llave

girar

Jacarandá

Pasé por la puerta

por una puerta

por esa puerta

su aire a bocanadas

me llegó como un perfume

el trabajo del viento lo hizo

otra vez

me acercó ese aroma

a jacarandá silvestre

a café molido

me detuve a sentir,

qué rostro el del cielo

su pincelada de azufre

el sol de las siete

los cables, la ventana, el tiempo

el que vuela y el otro

estaba el mismo perro

bajo el árbol de siempre

bajo las mismas preguntas

el perro y el miedo

aullando al futuro

sobre la vereda

una máscara

rota y maldecida

se reía del ayer

había palomas, besos

cuando pasé por la puerta

cuando doblé por la esquina

cuando corrí sin motivo.