Me pone triste que muera lo que muere
que se vaya lo que se va sin rumbo conocido
que entrañe tanto misterio aquella línea de cruce
que los idos dejen fotos y recuerdos
que no se quieran ir y deban;
mandaría emisarios a traerlos
con corceles negros al amanecer,
de contrabando traficando seres,
para abrazarlos fuerte a algunos,
y a otros preguntarle cómo es.
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