es este espacio ancho de lunas,
un secreto en el relato,
es este hallar no sé bien qué,
este tajo dulce, querer aún,
decir, quebrar aún,
decir, quebrar aún,
es tal la mirada que indaga
esta estúpida esperanza,
y más de todo esto,
es una canción sin letra,
aquello que no adviene,
estas flores que te posponen,
y estas manos que ya no esperan,
es este amar, esta necedad
de amar lo que fulmina.
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