III
En persona. En mí. Sin huir al reto. Este espacio de lunas anchas, donde hallar no sé bien qué; morder dulces bocados de la noche, decir y no decir, estrellarse la tierra, mi sitio secreto del relato -atado con un por qué, motivos burdos, algún nunca difuso. Es amar lo que fulmina.
Este halo compañero, celeste que alumbra; ésto que soy, voz quiebre, este indagar espejos, estúpida esperanza. Canción sin letra. ¿Lo íntimo, lo es todo?
Mis manos. Ya no esperar. Flores negras me separan. Posponen algo.
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