Sunday, February 20, 2011
No importa lo sucedido en el mundo a las doce del mediodía, no entran en la escena cotidiana los asesinados al otro lado del mundo, ni tampoco una unidad cínica al norte de la página del diario; la gente no lo está pensando, no se lo está proponiendo, todos ellos a esta hora están asistiendo a sus puestos de trabajo, floristas, barrenderos, vendedores ambulantes, oficinistas, maestras de escuelas, administrativos. Lo que se incendiaba hace cuatro décadas hoy se reconstruye en nuevas identidades, anónimas, nombradas, aludidas, simbolizadas. Todo continúa bajo rostros diferentes. La niñez, recibe crayones milagrosos a muy bajo costo, pero todavía no gratuitos, la temática del dibujo es el futuro: aparecen pies y manos, sonrisas, que los niños le dibujan a ese tiempo venidero, unos ojos bien grandes y redondos, pero lo más importante es esa sonrisa de oreja a oreja, y una burbuja de diálogo remarcando su voz, su fuerte voz . Se abre el diario, y las líneas de la nota de tapa van desapareciendo, el diario va diluyendo las noticias en blanco. Hay rapidez en el paso de los compañeros ciudadanos, es la hora pico, las cabezas tienen una sola meta en este momento, y es no llegar tarde. A la vuelta de la esquina hay un piquete que esquivarán, luego maldecirán en voz alta. Traen en sus bolsos dinero, abrigo por si refresca, una botella de agua, un teléfono y el reloj que los apura. Y la vida que corren. El mundo sin embargo está detenido. No importa lo que esté sucediendo en este momento a nadie que nos importe. Que algunos callejones no tengan salida, que se acumulen archivos en la injusticia, divorcios en un fichero, estómagos que rugen, dolores sin red ni antena. No importa ni siquiera el destino común a todos nosotros a esta hora del mediodía. Todo sigue su vía. A la noche desde las casas se repasará todo el asunto. Se programará la hora para levantarse. En la calle, volverá la dignidad. Sus verdaderos habitantes recibirán el frío de la noche, sacarán sus mantas de silencio, se darán calor. Dormirán sobre un suelo menos duro y soñarán despertar.
Este relato o página o grupo de ideas no me resulta entendible... no sé qué dice, globalmente, en su todo. Será un ensayo.
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