Las formas, surgen...


"¡Las grandes formas, surgen!


Formas de la Democracia total, resultado de centurias,


formas que se proyectan siempre sobre otras formas,


formas de ciudades turbulentas y viriles,


formas de los amigos y de los seres hospitalarios de toda la tierra,


formas que abrazan la tierra y se unen a toda la tierra."

Walt Withman.





*Entre las más atroces calamidades (desde la ignorancia para el control, la comida para los controladores, los controladores para las multinacionales, las multinacionales para el mercado, el mercado para el consumidor registrado, hasta el consumismo para la sensación de vacío, el vacío efectivo luego del consumo, la aparente circularidad de los días, luces de neón y ofertas para la distracción, el aplacamiento verbal, la mercantilización del deseo) surgen voces, nuevas o estereotipadas, que intentan darle forma de cambio a la materia cotidiana.

Combatir a viva voz las viejas y vigentes formas, es el objetivo subjetivo e implícito. En el combate cotidiano las nuevas voces triunfan con la escritura de un poema, el rasguido un acorde, en la creación de una pincelada cromática más.

Expresar una idea, generarla, germinar una emoción en el otro, apareciendo, creando nuevas creaciones, apostando a la utopía, para mostrar la posibilidad y la REALIDAD del cambio, es la lucha continua, individual, social, y visceral que día a día, creo y espero, nos vaya contagiando a todos...


¡..BIENVENIDOS!

Uma


Sunday, December 6, 2015

Globos de adiós.

Tiempo para entender. Para despedirte sin odiarte. Para soltarte, como la mano va mostrando cada dedo, con menos fuerza cada vez, dejar ir los hilos, de los globos, de colores. Vayan al sol. Sean en el aire nuestros días. Acá está lo típico: recuerdos. Y qué son  recuerdos. No lo sé.

Acaso fragancias, ilusiones, encuentros. A veces enojos y enmienda. Rostros de cielo que  guardaron nuestros besos para morir. Solíamos construir de colores las noches. Pasión por los caramelos, tardes ligeras bajo el árbol de paltas.

Acá, la sensación. De mis besos durmiendo, en tu cuello. Y se va, tu piel hacia otros días. Soplo, soplo bien, a volar. Abro la mano, la soga sube, te despojo, vas. Bajo la mirada, el dolor, mis manos, líneas abiertas de futuro.

Ya se apuran en ir, los veo confundirse en el arcoiris, acá se quedan los deseos, las tardes de verano, un coro de grillos tristes, una casa en silencio. Todas tus cosas dicen adiós. Veo tu sombra partir, los miedos van. No sabré de qué reír, ni qué cantar. Acá sólo manos, heridas de horizontes. Sueños. No más.

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